Без музыки как вареный стал
Мне бы писать на листах о тебе
Не скулить вовсе о том что меня больше нет в твоей голове
Я бы мог даже пить и курить напролет целый год
Как и было, но кто напишет тогда про тебя
О том как о том как ты
Красива
Где то летает ветер под твоим волосом
руки твои пламя обжигают меня лишь во снах
Помню поцелуй как мне их забывать
Я пил по струнам всю ночь мне нечего им сказать
